A travers les fenêtres, on ne distinguait que les halos
orangés des lampadaires à sodium qui jalonnaient le chemin longeant le jardin.
La brume enveloppait le dernier soir de décembre. Pour une fois, il avait
choisi de mettre un peu de musique dans la bibliothèque. Se laissant guider par
l’étrangeté de « No quarter » et la tristesse de la météo, il attrapa
son Lautréamont avant de s’asseoir dans le vieux fauteuil déchiré. Il songea un
instant à tous ces gens qui célébraient encore une fois le rituel du passage
vers une nouvelle année. La date changeait, la belle affaire ? Leurs
petits fours ne pouvaient dissimuler l’arrière-goût amer de la vie. Et pour lui
en tout cas, c’était bien cette amertume qui faisait le prix de l’existence. En
pensant à toutes ces conneries, alors que ses yeux glissaient sur
l’avertissement adressé par le poète au lecteur, une envie de Champagne le
saisit soudain. Flûte.
